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Richard Brautigan
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Un privé à Babylone Paperback – October 28, 2003

French Edition by Richard Brautigan (Author), Marc Chénetier (Translator)
4.2 4.2 out of 5 stars 43 ratings
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Dreaming of A Private Eye Novel 1942 is Richard Brautigan's eighth novel & was published in 1977. It's a black comedy set in San Francisco in 1942. The central character, C. Card, is no Sam Spade, but actually does do detective work of a sort, when he's not off dreaming of Babylon.
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  1. Print length
    252 pages
  2. Language
    French
  3. Publisher
    BOURGOIS
  4. Publication date
    October 28, 2003
  5. Dimensions
    4.72 x 0.67 x 7.87 inches
  6. ISBN-10
    2267017008
  7. ISBN-13
    978-2267017007
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Product details

  • Publisher ‏ : ‎ BOURGOIS; CHRISTIAN BOURGOIS edition (October 28, 2003)
  • Language ‏ : ‎ French
  • Paperback ‏ : ‎ 252 pages
  • ISBN-10 ‏ : ‎ 2267017008
  • ISBN-13 ‏ : ‎ 978-2267017007
  • Item Weight ‏ : ‎ 7.1 ounces
  • Dimensions ‏ : ‎ 4.72 x 0.67 x 7.87 inches
  • Customer Reviews:
    4.2 4.2 out of 5 stars 43 ratings

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Poignant
5.0 out of 5 stars Les rêveries du privé solitaire
Reviewed in France on November 28, 2011
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1942, San Francisco.
S. Card est un privé fauché et sans clients dont le quotidien s'assombrit de jour en jour. Ancien combattant de la guerre d'Espagne malencontreusement blessé à l'arrière train, il lui faut quelques dollars pour acheter des balles pour son revolver, manger et passer son coup de fil hebdomadaire à sa mère. Sans compter son loyer en retard et sa logeuse qui le harcèle.
Pour s'échapper de cette vie sinistre, notre privé rêve de Babylone en 600 avant J.C, sous Nabuchodonosor. Il est là-bas un héros, adulé par sa pulpeuse secrétaire. Heureusement, il a ce soir un rendez-vous avec une cliente...
Si vous aimez les polars denses, élaborés, où le suspense rebondit sans cesse, passez votre chemin. Vous risquez d'être particulièrement déboussolés et bigrement déçus.
Ce polar est d'un genre particulier, qui mêle l'humour et l'invraisemblable à un esprit « potache ». Un décor à la Raymond Chandler, un esprit à la John Fante et une dose de Comics pour assembler tout cela.
Richard Brautigan écrivain de la génération Hippie et de la Montana connection, a écrit « Un privé à Babylone » en 1977. D'une écriture ludique et simple, avec des chapitres très courts, il y réalise un pastiche de polar que j'ai dévoré avec gourmandise.
Ce roman n'est qu'un divertissement littéraire qui ne se prend pas au sérieux.
A lire et à faire lire.
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Lucie
5.0 out of 5 stars Un pauvre gars auquel on s'attache
Reviewed in France on August 13, 2014
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On a envie qu'il réussisse, qu'il devienne ce qu'il a toujours rêvé d'être ...
Un privé à Babylone, un roman simple mais juste.
Une promesse de polar qui n'arrive pas, mais qui vous tient en haleine.
4 people found this helpful
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Charles
4.0 out of 5 stars un vrai polar ??
Reviewed in France on January 9, 2014
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l'histoire ne démarre vraiment qu' au milieu du bouquin !
jusqu'à la moitié: il ne faut pas s'attendre à un polar ficelé , haletant ; mais quel vrai petit plaisir !
une fois que notre privé ( privé de tout ! ) a son contrat , on se dit que Brautigan sait y faire question Polar ; vous verrez en particulier la scène de l'interrogatoire dans la Morgue ( non non , je ne dévoile rien ..) est magnifiquement ficelée . Les personnages " sont vrais "
Les avis indiquant que Brautigan a fait un " pastiche " , se trompent , à mon sens . C'est un vrai Polar ...original
je vous quitte , je sens irrésistiblement le besoin de partir à Babylone ....je vais encore rater ma station ...
8 people found this helpful
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blache isado
5.0 out of 5 stars sympa
Reviewed in France on January 17, 2013
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drôle, absurde, dommage que Brautigan n'ait pas connu le succès de son bouquin . à lire & à recommander aux amis..
4 people found this helpful
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Peter Pazul
3.0 out of 5 stars Pastiche absurde, mais attachant finalement - titre en anglais: "Dreaming of Babylon"
Reviewed in France on June 5, 2016
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Difficile de donner une note à ce qui n’est pas un roman policier, mais le pastiche d’un policier. Un pastiche absurde (j’ai même failli abandonner la lecture avant la fin), mais finalement attachant (comme quand on accepte l’absurde du point de départ d’un sketch du regretté Raymond Devos et qu’on se laisse emporter par le tourbillon de ses propos).
L’histoire se passe à San Francisco en 1942, alors que l’Amérique est entrée en guerre en Europe contre l’occupant nazi ; le narrateur, un certain C. Card tourne à rien. Un rien intégral. Il est rentré de la guerre d’Espagne (au cours de laquelle il a pris deux balles dans le derrière, tirées par sa propre arme, lors d’une glissade malencontreuse et comme invalide de guerre ne peut plus s’engager) ; il tente sans succès de joindre les deux bouts. Il vit dans un endroit minable, sale et malodorant, ne paie plus sa logeuse depuis belle lurette, a une ardoise dans tous les magasins dans un rayon de 5 kms, une mère impossible (qui lui reproche la mort du père qui a été écrasé alors qu’il tentait de récupérer en rue la balle avec laquelle le petit Card enfant jouait) en est réduit à de multiples inventions pour trouver un peu d’argent (comme par exemple bousculer un mendiant - soi-disant aveugle- pour ramasser la monnaie et empocher quelques cents). Il a des dettes chez toutes ses connaissances, même que le sergent de police Rink qu’il a vaguement côtoyé dans une autre vie, est plus disposé à le coffrer qu’à lui offrir une tasse de mauvais café. Mais voilà que de passage au commissariat, Card (qui aimerait se croire détective privé) apprend qu’une magnifique « nana » (trop belle pour être honnête) a été poignardée avec un coupe-papier et que son cadavre attend d’être examiné à la morgue. Une morgue gérée par un copain « à la jambe de bois » à qui Card doit aussi de l’argent : comment pourrait-il en être autrement ? En fait, on ne peut pas dire que Card (le narrateur) a toutes ses facultés. Tant s’en faut. Mais, il ne le sait pas, il vit dans ses rêves et s’il a un don – ne fût-ce qu’un seul (parce qu’il est le roi des paumés de la mort qui tue) - c’est de se laisser emporter dans ses rêves, au point de (presque tout le temps) quitter la dure - trop dure – réalité pour errer béatement dans ses pensées qui le conduisent inexorablement à Babylone, en l’an de grâce 596 avant Jésus-Christ, où devait avoir lieu (si vous suivez Card dans ses élucubrations) une saison de baseball dans laquelle il devait être le héros et où une créature de rêve « aux mains si douces qu’on aurait dit des cygnes qui faisaient l’amour par une nuit de pleine lune » (p. 71) l’a massé, soigné et préparé au match. Ses rêves de Babylone (où il retrouve systématiquement cette créature de rêve) ont, comme qui dirait, tendance à d’autant plus s’imposer que la vie le force à s’évader. Mais ça pourrait changer : il a un rencard avec un client (qui s’avère être une cliente) qui occupe l’arrière d’une limousine, conduite par un malabar, plus louche qu’une queue de pôele. Même que « notre » détective privé va devoir tremper dans l’illégalité : ce n’est pas parce qu’à la morgue, on ne manque pas de cadavres qu’on peut « sans autre forme de procès » en dérober un. Un qui, par exemple, serait celui d’une « magnifique nana » qui aurait été poignardée avec un coupe-papier. J’espère que vous suivez mon regard qui en dit long.
Et voilà que le récit s’emballe et vous emporte dans la logique de l’absurde. Dommage qu’on est déjà aux deux-tiers du livre, car j’ai commencé à ce moment de la lecture à « rentrer dans ce pastiche de roman policier » et je me suis mis à l’apprécier. Autant que, a contrario, je n’aimais pas le début.
A vous de voir, peut-être comprendrez-vous mes trois étoiles. A vrai dire, deux et demi et une demi de plus pour le style. Un style inimitable qui, par contre m’a plu dès le début.
Quelques illustrations pour terminer sur une bonne note :
- « A côté de sa voix, Pearl Harbor faisait l’effet d’une berceuse. » (p.20)
- « Cela faisait maintenant un mois que j’essayais de lui échapper comme une anguille, en me faisant constamment piéger dans un filet d’injures. » (P.24)
- « D’abord, ma mère ne pense pas. Elle vit encore avec mon père. » (p.54)
- « Alors, il a parlé pour la première fois. Une voix qui ressemblait à un tremblement de terre dans une fabrique d’enclumes est sortie de devant le cou qui ne s’est même pas donné la peine de se retourner vers moi. » p. 146
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